Der blanke Ernst – so nenn ich ihn, wenn ich über ihn erzähle.
Er heißt wirklich so. Ernst.
Über achtzig, fast täglich im Schwimmbad.
Seit Jahrzehnten im Verein.
Steht oft nackt in der Umkleide und erzählt sein Leben.
Auch wenn niemand fragt.
Ich komme aus der Dusche, er steht da. Allein. Nackt.
Bin froh, dass ich keine Brille aufhabe –
so krieg ich wenigstens nicht das Würstle vors Gesicht gehalten, während ich mich auf der Bank abtrockne.
Oben im Becken ist es leer, sag ich ihm.
Er bleibt unten. Heute nur duschen.
Nach einem kurzen Krankenhausaufenthalt
haben ihm die Schwimmkameraden einen Zettel an den Spind geheftet:
„Ohne dich schmeckt das Wasser anders.“
Ich dachte erst, jetzt schmeckt’s wieder normal –
weil Ernst sonst immer reingepisst hat.
War aber als gute Besserung gemeint.
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